Nous nous sommes tant aimés. Il fut un temps où cette étrange famille n'était pas si étrange. Les rôles étaient bien distribués, avec crédibilité et sans excès, et chaque personnage pouvait se considérer utile au spectacle du quotidien. Chacun à sa place, avec ordre et naturel. Celui qui portait le costume de l'intellectuel, par exemple, était à considérer comme une métaphore d'espoir futur et il convenait de lui réserver amour et gratitude comme à un chevalier héroïque et charmant. Il était légitime qu'une belle et gentille jeune fille tombe amoureuse de son professeur et il était tout aussi plausible que la famille de la jeune fille protège le sage homme comme une espèce en voie d'extinction. Et ainsi Vera épouse Aleksandr, l'emmène à la Maison et l'histoire commence. Les habitants de la planète Tchekhov s'animent, trouvent une dimension adéquate à leur formation, tous rament dans la même direction et la possibilité d'une Russie efficace et victorieuse cesse d'être un mirage pour se transformer en un demain concret et réel. Dans une dimension où l'homme est l'artisan de son propre destin, le bonheur pourrait trouver sa juste place. Mais Vera meurt et tout change. L'espoir s'éteint et celui qui tente de recommencer paraît ridicule dans sa tentative. Le cœur se teinte de noir et cette possible comédie colorée devient un rire hystérique et continu lors d'un enterrement. L'idée d'un pays guidé par ses penseurs est enterrée et nous ne pouvons que faire les comptes à partir de ce fait inéluctable. Cette maison est culturellement morte, mes amis. Elle est gouvernée par des ignorants et des idéologies stériles. C'est ce que nous rappelle l'Oncle, ce bouffon mal habillé qui palpe avec les yeux nos petites amies et attend les réunions de famille pour lever le coude et nous jeter à la figure notre condition perpétuellement humiliante. Inutile de travailler, inutile de s'engager, inutile d'étudier. Dit, l'oncle. Mieux vaut attendre un revenu sans transpirer, mieux vaut se plaindre de ceux qui ont détruit le talent.
La deuxième étape du Projet Tchekhov abandonne le jeu et se détériore avec le temps. Elle balaye les paysans qui citent Dante par cœur pour permettre un abus de construction ambitieux et musclé. Il y avait un grand pré vert où naissaient des espoirs et nous y avons construit une maison étouffante avec trop de pièces inutiles occupant chaque espace vital. Nous avions des nuances et maintenant il y a un blanc et noir chirurgical qui fait de l'œil au spectateur intelligent. Nous avions des femmes et des hommes qui cherchaient la vie à travers l'amour mais nous avons préféré prendre nos distances. Quand?
Quand est-ce devenu "trop peu" de parler d'amour? Comme s'il y avait quelque chose d'autre d'intéressant. Si dans La Mouette nous gaspillions du papier et du temps à réfléchir sur la forme la plus correcte de transmettre des émotions au public, divisés entre réalisme et symbolisme, entre poésie et prose, entre réalisateurs, écrivains et actrices, et qu'une simple banquette nous suffisait pour nous tourmenter des douleurs du cœur (Quel amour, lac enchanteur!) dans Oncle Vania, l'art est relégué à un concept muséal, truc d'opuscles aristocratiques, un intellectualisme stérile qui ne pense plus à son peuple, qui ennuie la passion et permet aux incapables de vivre de théâtre.
Et alors que cette étrange famille chantée par Tchekhov ait le visage de Gaber. Son masque irrévérencieux. Ou mieux encore de Freak Antoni. Qu'elle soit désaccordée et agrammaticale. Vaincue par ses propres fantômes. Répugnante et ennuyeuse. Avec une mauvaise haleine. Plus haute que le caquetage d'une poule lors d'un meeting, plus profonde que le braiment d'un âne mis à piloter un avion sur le point de s'écraser. Qu'elle se moque de ceux qui se cachent derrière des projets parce qu'effrayés et qu'elle fasse de nombreux et très sincères applaudissements à ceux qui croient qu'Oncle Vania est un texte actuel parce qu'il parle d'arbres. Vous avez construit un foyer si stupide que je préfère geler dans le froid sincère de ma solitude, laissez-moi dehors, exclu comme le chien de Rino Gaetano! Prenez les glands et laissez-moi les ailes.
Dans cette chose/maison, je ne veux même pas y entrer - mais soyez patients, l'année prochaine nous la vendrons pour de vrai! "Ce n'est rien ma chérie, les oies cacardent un peu et puis se calment... Elles cacardent un peu et puis se calment"
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